1967 - Big Brother & The Holding Company

Personita inconciente, torpe y despistada que bien te ves en este verano.
Hasta el calor sobre tu ropita resalta sobre todas las personas.
Un pequeño skinhead con sangre calentita, un marinero sin pipa, un carnicerito sin cuchillo y sin carne.
Con las manos pequeñas, llenas de problemas mentales, con toda esa tormenta en tu cabeza te ves único en este verano.
Un calco de mi corazón reformado, mejorado y perfeccionado, así te veo en este verano con lluvias inevitables y con destrucciones autenticas.
Si sos casi un yo del futuro en mi presente, te agarro te elevo en el aire, me agarras fuerte y te escucho reír, me rió porque tu risa me da cosquillas y con el azúcar que empalaga nos echamos a la hoguera y nos quemamos la cabeza pensando en no regresar. Nosotros tan imperfectos, vos tan irreal y autentico.
Nosotros el pasto y vos el cielo, así es mi vida a tu lado, así de hermosa y perjudicial.
Cuando eras solo amor y flotabas entre las flores, un día te me presentaste en forma de aroma y pude ver una vida ajena, pude escuchar tu corazón una década antes de que empiece a latir.
Así somos en mi familia perceptivos y dementes, auténticos infelices de la vida no cotidiana.
Vos mi cielo, yo la tierra sin su nombre, casi un fragmento dividido en mas fragmentos, así de indiferente a la alegría me encuentro en las noches que puedo pensar, esas noches que retomo al alcohol y a las palabras sin alas.

El mar nuevamente:

Así de la nada y sin pensarlo mucho el hombre corrigió con el brazo lo que hizo con la mano y se dirigió con un aire de melancolía a la colonia de los desalmados.
Al entrar en esas aguas el imagino como un feto abría los ojos, esas cosas que la gente prefiere no pensar por la indiferencia que es correcta.
Entonces miro al cielo, grito, se rajo la garganta, trago sangre odio, rencor y miles de repeticiones pasadas y continuó remando hacia la colonia.
Una luz se dibujaba casi a lápiz, casi a corazón, dibujaba con las ganas de llegar y con el destierro de su alma, con el entierro de su cuerpo en la tierra de los perturbados.
Nadie le recordó, nadie le sugirió una vida más simple.
Por tan compleja que es la verdad de tan simple y absurda que es.
Como pensar en una pared imposible, y luego derribarla con un soplido -algodón-
Y al fin llego a la tierra del fuego, y una vez allí deseo estar en llamas, deseo ser agua y volverse nada.
Entonces regreso a las aguas, se paro en su bote miro el cielo, cerro su boca y sus ojos, se rompió la cabeza contra la madera de su transporte.
Rompió el remo, se quedo llorando, miro el cielo, cerro los ojos, deseo estar muerto para desear de alguna manera estar vivo.
Pensó en la voracidad, en el miedo y en la nada.
Escucho reír al viento, se rió con el.
Metió las manos en el mar, olvido la colonia, la recordó, se cortó un dedo con su navaja, lloro del dolor, se olvido de la colonia, la recordó, se deshizo del filo por miedo a irse contra otro dedo inocente.
Se durmió: soñó con los desalmados y con la hora de la cena, vio como traían un cadáver delicioso se le mojaron los labios de las ganas, vio una mujer de pelo blanco, era su abuela. Corrió para abrazarla, pero ella se alejaba mas y mas, se enojo le dio la espalda.
Sintió el olor del cadáver corto un pedazo, lo metió en la boca y despertó en su bote fatalista.
Levanto la cabeza miro a su alrededor y vio solo agua.
Se metió al mar a buscar su navaja, pensó en la muerte una vez, dos y hasta cincuenta veces.
Tenía los brazos cansados, pensó en la muerte, pensó en la muerte.
La muerte.

Perdido en la noche, perdido en el dia:

Mi nariz anda perdida buscando un recuerdo, mi pañuelo hecho un estropajo se pierde en mi bolsillo. Y el viento, el viento es como un niño con hambre, un niño que se arrastra entre los pasillos por un poco de amor.
Mi ser esta inhóspito, mi boca juega a que sabe hablar y creo que con los ojos cerrados logre ver las cosas más hermosas.
Me siento perdido al igual que mi nariz y mi pañuelo, y si tuviera un sentimiento de olvido, seria feliz. El recuerdo, reacción más recia y sucia.
De esta forma mi cuerpo se desprendió de una forma grotesca logrando así pasar por desapercibido. Dentro de esta forma experimente sentimientos y gracias a la anestesia, el dolor fue dormido y como un recién nacido que llora en medio del calvario, mis ojos se perdieron y ni la anestesia pudo asfixiar el llanto.
El verdadero lado oscuro es el más luminoso, al igual que la amargura de mi boca que en realidad es un exceso de dulzura, así el mundo y las personas se destruyen por no saber, y la incógnita que genera la destrucción sirve como herramienta para volver a construir y volver a odiar el producto de la deformación social.
Dentro de mí esto que siento: un incendio, quizás un desierto, sentimiento al fin.
¿Quien ama las sombras sin nombre querida sangre de mi impunidad?
Allá a lo lejos se ve como el tornado destroza ilusiones, acá entre mis dedos se siente como las células mueren lentamente.
¿Quién no canta por no tener voz? ¿Quién no mira por no tener ojos?
La característica humana se basa en la desaparición de momentos eternos, contradictoriamente se vive y se muere de forma autentica y única.
Ya no se disfruta el detalle de caminar, siempre pensamos en llegar. De una forma más incoherente esperamos la aceptación de nosotros mismos y eso es un acuerdo que nunca se concreta, desacuerdo al fin.
Corazón de fruta seca, olvido vivido, vida rencorosa, muerte paciente.
Cristian pura palabra, Cristian perdido, Cristian lejano, Cristian no esta.

MA LUMIRE:

Capitán nuestro barco se hunde y las esperanzas casi me rozan, al igual que la artrosis de mi papa.
Tu voz es casi el mar, pero marcando la diferencia los peses en tu vos están sin vida.
Capitán la madera de este barco esta añejamente podrida como el día que yo me descompuse y me convertí en un rió tribal y oscuro, casi como tus ojos, casi como el punto que dice con voz de fin hasta acá llego mi santa línea.
Capitán anoche vi un faro, un hermoso y luminoso faro, pero ahora que veo su cara y siento como este barco busca tocar el fondo del mar, me entristece pensar que quizás solo fue un sueño, en su momento el mas hermoso y ahora el mas espantoso por mostrarme lo que deseo, por jugar con la luz en la oscuridad prematura de mi inocente corazón de cristal, no por lo puro, sino por lo frágil.

UNO:

UNO:


[Dame mil años para no vivirlos y un suspiro comprimido por el frió de la lluvia que no moja pero molesta.]
El jardín en la memoria-lengua desolada- es el lugar donde los conejos se prenden fuego y devoran zanahorias con olor a pesticidas.

El conejo mayor construye con esfuerzo una covacha de pasto seco y alma vieja, el conejo menor lo mira con su sustantivo casi objeto de adjetivo sin diminutivo-mirada que solo el cazador furtivo reconoce –
[Los mil años que pedí llegaron a casa con papel madera y un moño festivo]

Jesús te ama… ¿y a mi quien mierda me hace la entrega de esa barba sin amor? si la aceptación de un cielo consta de una aceptación sobre uno, sobre una oscura mirada a un pasado rencoroso.

OH! Amado conejo mayor, invítame a tu covacha (sol de luna nueva)
Cuando uno pide tanto que su boca llega a llenarse de aire seco. Uno tendría que saber que: hablar es muy fácil, pero entender y usar el conjuro de cerrar la boca, ya que el espacio que se crea entre los viajantes por falta de lenguaje verbal es realmente maravilloso.

Mi conejo juega a que en su corazón salvaje existe un terrible bosque llamada inocencia, en el la oscuridad se compra en bolsas color madera.

Mi conejo tiene mirada triste y por las noches me busca para que lo tome entre mis brazos y lo vea llorar.

Mi conejo esta viejo de feto y me muerde los ojos con dulzura.

Mil años fuera del núcleo con mi conejo.

En un pequeño pueblo siempre existe un amor tan poderoso que mata al mismísimo.

En una casa pequeña siempre sobran motivos para reventarse los dedos contra la pobreza.

En la tierra siempre existe un motivo abstracto para escaparse de los días olvidados.

Mi conejo tiene corazón de campo y odia la ciudad, el constante pip-yut y plum de esas bocinas asquerosas que apuran y saturan al viajante observador.

Mi conejo quiere volver al núcleo, yo lloro de la angustia

Mi conejo se alejo doscientos años, mas yo no puedo olvidar su maldito olor.

Solo y triste, mi el busca al yo de hace doscientos años pasados.

El marinero. El sueño perturbador:

En un mundo oscuro lleno de inutilidades, un pequeño marinero frustrado que navegaba los mares en busca de un sentido que le haga descubrir el verdadero motivo de su navegación se topo con una gaviota que revoloteaba la noche llena de estrellas y le acariciaba el alma con su aleteo entrecortado. La gaviota descendió muy suavemente y se poso en el hombro del marinero. En un principio la pequeña presencia del ave incomodo al hombre solitario, pero con el paso de las horas y el constante peso en su hombro el marinero sentía en su pecho esa sensación de regalo, de sorpresa sin especulación.

Al tercer día de la estadía del ave en el hombro humano, el marinero entro en un sueño perturbador: el ave ya no era una gaviota sino un cuervo azabache y con el delirio de la palabra el cuervo le explico que el sentido de una navegación errante es lo que el estaba emprendiendo. También nombro un faro con una luz moribunda, el cual lo estaba esperando para revelarle las carnes en la noche perdida.
El marinero tembló de miedo y trato de despegar al cuervo de su hombro, el cuervo aullaba como un lobo, le entorpecía su oído monótono por el mar de años.
Despertó allí junto al nacimiento de la mañana y a la agonía de la obviedad.
Abrió los ojos compadecido del sol que lo acusaba a una tarde esclava.
Vio un cielo abierto, partido al medio desde el suelo de maderas podridas de su añejo barco. Pensó en su madre y narro una pequeña descripción:

Mi madre era una bella jorobada, tenia el pelo diferente cada día -según la vida que latía en su corazón-.
Era pequeña como sus ganas de vivir, tenia arsénico en las venas, por eso agonizaba en cada despertar, su boca era una incógnita. Pero de sus ojos puedo hablar sin especulaciones absurdas e hipócritas.
Sus ojos solo conocían un brillo y no precisamente el de la felicidad.
Si yo en un sueño perturbarte cargo a un ave en mi hombro ella cargaba con la señora muerte en su espalda.

El pobre hombre despertó llorando, al abrir los ojos vio como de una nube se desprendió una gaviota. Cerró los ojos, una lágrima le recorrió el rostro. Trato de recordar el rostro de su madre.

Más lejos:

Conozco mis recuerdos, reconozco olores en esas fotografías medias destruidas por la humedad de mis paredes –la lluvia le hace el amor en cada tormenta, y la pared resacoza se moja muy sutilmente de solo recordar el movimiento de la gota que se desprende de la nube para personificar un personaje minucioso -.
Siento pisar el verde pasto con los pies descalzos, con mi cuerpo liviano, lejos de un tamaño grotesco y libre de culpas.
Veo a mi madre sin arrugas y con un cansancio hermoso, muy diferente al que veo hoy en su cara y en su cuerpo.
Veo el infinito espacio que puedo recorrer.
Siento que me desprendo y viajo rápido pero tranquilo hacia la nueve de julio y entre miles de imágenes que se me pierden y millones de sonidos que se entrecruzan y se fusionan formando una masa de audio bestial, busco tu casa de la mano de mamá y paramos una o dos cuadras antes de ese departamento respiratorio en una rotiseria, mire muy atentamente como el pollo sin cabeza daba vueltas y vueltas.
Mis juguetes. Tu cielo, tu cementerio y el jazmín.

Tengo una eternidad de días

Tengo una eternidad de días para darme cuenta que los perdí todos, uno por uno.

Brujula:

Dentro de una botella asfixiante incomprensiblemente nació un niño de ojos tristes y de días oscuros.
Dentro de esa botella el niño tenía una mirada parcial de las cosas: un medio ocaso, un medio vivir y un medio morir.
El niño de ojos muertos vivía con un dolor grandísimo, su botella era muy diferente a la que algún día le dio vida a su madre la cual nunca conoció por los kilómetros que separan la mierda del norte de la del sur.
El niño ya no era niño, mas ya era un hombre viejo moribundo, un hombre viejo soñando con el norte, sufriendo en su botella, un hombre viejo con una media vida y un medio amor.

La vida dentro de una botella puede ser intensa y pasional, el mundo es mundo y el corazón late según la situación que regala el medio.

Parar la lluvia con las manos:

Que triste nuestro tiempo, que es mas fácil desintegrar un átomo que un prejuicio dijo un viejo sucio. Un viejo que se le entristeció la vida de una forma tan traicionera que mirar una foto suya produce un sentimiento arraigado, como el golpe a la mirada de un hijo sin suerte ♥

♥ El hijo sin suerte bajo la lluvia activa, la lluvia cae sobre un contraste asquerosamente urbano, el padre maldito –hijo del código perdido- se lamenta al ver las ropas rotas de su primogénito, ve como penetra la densa lluvia sobre su cuerpo tembloroso y las luces borrosas gritan a viva voz que se los tragué la oscuridad.
El, hijo sin suerte, hijo de la vida misma, como del suspiro pornográfico de la habitación lujuriosa sin rastro pedagógico alguno.
Sobre el colchón polvoriento yace la suerte perdida, sobre la suerte el sexo que dio acto al individuo desdichado ♥

♥ el individuo desdichado es el dueño de la carta con ántrax, es dueño de cuarenta manzanas, en la cual habitan 82 personas rodeadas de verdad ajena.
El individuo desdichado albergo un secreto durante años. Todavía esta en el, escondido detrás de su riñón, pero el ya no recuerda que algún día lo escondió. El soy yo, y yo soy todos, por eso nos confundimos al escribir.


El escrito es uno, y en el se encuentra plasmado varios significados escondidos.
La complejidad de entender el proyecto individual se encuentra en cada corazón.

El bosque, la torre y la verdad:

Una torre de color oscuro, un alma que la penetra a media noche. Un aire de velorio en el camino y los ojos de Sofía temerosos por el no se que.
En medio del bosque Sofía se encuentra con Yaya, mujer de pelo largo y negro.

Sofía: -las luces en este bosque parecen desaparecer si encuentro tu figura a medio terminar.
Yaya: -en mi espalda cargo una mochila, en ella guardo la vida de los guerreros iluminados, ellos avivan las llamas sin descanso.
Sofía: -no se que hago en este lugar, solo desperté con la idea de que el bosque era la franja más personal, mas propia de mi nombre… pero aún no puedo recordar.
Yaya: -eres la sobra de una vida mas activa, pero también eres la complejidad de no entender la simplicidad de escapar del no terrenal. Eres tremendamente hermosa Sofía, como una especie de conjuro pronunciado por labios eternos.
Pero también eres esto; una muchacha con ganas de entender el porque de la laguna antes del despertar.
Sofía: -el despertar… suena tan hermoso, como quien regresa de un lugar horrible, como quien puede aliviar un dolor que consume.
¿Por que no abres los ojos?
Yaya: -el mundo esta hecho para sentir… y la torre te espera para que puedas recordar. Confía en lo que fuiste y en lo que serás.

SOFÍA PENETRA LA TORRE...

Sofía: -las luces en este bosque marchan al funeral.
Yaya: -había un mar el día que desperté, necesito encontrar el bosque, en el una torre me espera.

CEC:

El paseo en la noche es oscuro, se llena de palabras y un aroma añejo se introduce en el corazón con la mayor de las precauciones, pero de igual modo causo daño al entrar.
Las palomas y los gorriones escapan del filo oscuro que el viento encarga entre sus formas. La tierra cansada de resistir la maldad, se muere día a día sin que nadie le brinde atención, las nuevas generaciones nacen en un mar de desconcierto, otros mueren por conocer ese mar, pero la mayoría sigue soñando en sus camas de invierno, la lluvia enferma de nacimiento se busca lugar en el cielo, por otra parte las gotas buscan lugar en el suelo.
Pero yo por mi parte siempre regreso al comienzo, siempre vuelvo a perderme en un cuadro abstracto incompleto, por no ser cielo, ni tierra, ni viento filoso soy persona y camino hacia la muerte, cada noche sobre el oscuro suelo.

Negro azabache:

Tengo miedo, de no ser yo cuando despierte. Miedo de que me comas una vez más con tu mirada cuchilla, me dejes desierto y un olvido dentro de lo poco que queda en mi recipiente ya gastado por los mares que no tienen nombre.
Deprimido esta mi cuerpo, tiene miedo de ser viejo, de enfermar, de estar solo.
Amo la soledad, pero le guardo un amplio respeto porque es eterna si se enlaza a fuego de silencio.
Yo soy el miedoso en la noche y el intruso en el día, el día me queda grande. Pero no hablo de luna, estrella, sol, brisa, aroma. Sino de la imposibilidad de confiar en el puente que regenera las ganas. Me arde la boca de cólera, se mezclan las lágrimas y la hijaputes de ser vos quien me desprendió.
Comprimirme el pecho liberármelo, una y cien veces. La mierda depresiva sigue su curso, por eso mis manos siguen el movimiento del recuerdo, por eso la tormenta en mi cabeza inundo mi corazón y ahora tengo una vida de ahogos.
La lluvia, la fuente del patio, el vestido blanco, la desnudez de alguien, el trueno, las manos agarrando el pelo con fuerza, la nariz que inunda en la fuente, el grito que no se escucha y…
Tengo miedo de no ser yo cuando despierte. Miedo de alejarme y no poder volver más, quiero la muerte y quiero la vida, se me confunden los cielos los días de lluvia.
La vida tiene una base negra azabache, y esta salpicada con varios puntos blancos.
Pero que descuidado de mi parte hablar de la mierdita sin conocimiento, pero a veces el sentir sin saber, ni conocer te hace decir las mayores verdades. Verdades, por lo menos para mi persona, esa que se miente todo el tiempo para vivir, la que cree entender, la que cree escribir con cierta luz que muere- en realidad es plagio de miles de textos, como yo con mi cuerpo somos plagio de millones de hombres- pero conciente del mal camino y de la casa de paja prendida fuego.

AHOGO.

Consumimos las plegarias y los pájaros se volvieron sombras.
En tu habitación se me desato el rencor- como sufrirás cristiano-.
Te mirare y con mis palabras te romperé la piel, te manchare la conciencia de recados olvidados. Me convertiré en tu muerte si es necesario, toda para que entiendas.
Estas dejando morir mis ganas y cuando ellas se encuentren agonizando en su lecho de muerte te usaran como tumba y purgatorio.

Mujer en llamas:

Piano, papel, relato en tus manos, agudos asesinos, mentiras bajo el rubor de tu piel calida, soneto medio vivo

Padre despiadado, madre en llamas, hijo desesperado corre hacia la muerte. La muerte lo toma, lo somete, lo digiere en estómago oscuro.

Saltar la soga, apretar la soga, reír por el vértigo, morir por la asfixia.

Suspiro, boca entreabierta, purgatorio de cartón en el último pasillo, paredes de campo olvidado.

Mecedora, rima la muerte al compás de la triste muchacha, escucha el crío como el frío juega fuera.

Paraguas, saco, sobrero. Lluvia enferma de acido urbano, bautiza la cabeza de un perro viejo.

Casilla bajo el agua, sabanas con sangre, convulsiones y el vació eterno para la madre en llamas.

Comedia tragica:

Sofía se despertó con molestias en su garganta y con la idea de que pronto moriría, a lo largo de sus 9 años vio cosas que le cambiaron la vida: cuando tenia 4 años vio como un camión reventaba a su perro contra el asfalto, unos meses después murió su hermano reventado por el mismo camión. Ese camión era manejado por su padre, ese camión que construyo con los huesos de su difunta esposa.

Jazmín:

Me estiro para tomar tu mano inerte sostenida por el cajón negro, tu rostro tan diferente al que algún día besé, tus ojos están abiertos pero cerrados por la ausencia, letras en latín te quieren envolver con un místico lenguaje, pero yo te recuerdo con tu vestido naranja caminando los suelos de tu departamento perfumado con ese olor a jazmín, el balcón eterno, llenos de sueños suicidas protagonizados por un niño de 5 años, se transforma en una imagen borrosa para el inconciente de una familia que se destruye construyendo lo que no existe.
Vos, sos vos la que siempre me trae recuerdos y sentimientos, vos, una maldita sombra en mi cabeza, que camina con torpeza y me llama -Cris, Cris, mira por la ventana y saluda al avión- con voz lejana.

Efecto invernadero:

Todo el mundo esta afectado por el mal del desencuentro y es algo generado desde la pureza de uno mismo. Este evoca desde un punto clave como una mano o un ojo. Fluye como un rió libre de rocas y penetra en algún cuerpo que se encuentre en sensibilidad respecto al otro. Por eso el mundo esta afectado, inmundo –salido de si- por eso las películas de antes traían sinceridad con la muerte del amante apasionado, por eso el tango te eriza la piel, por eso la mierda del pasado olía a mierda y no a otra cosa.

Al parecer los residuos, los chicles, las pilas y el humo del transporte no solo contaminaron el planeta, sino que también al cerebro humano y con miedo diré que a nuestros corazones.
Será que el dióxido de carbono y los metales pesados nos entristecieron la vida, será que el efecto invernadero nos enfrío y nos convirtió en cubos de hielo que respiran y transpiran, que se sofocan y mienten, falsean, se hacen daño –desde lo mas profundo del daño-. Será por eso que nada es totalmente bueno, será por eso que lo mas real se aloja en el sufrir, en la espera del vacío.
¿Qué será del mundo sin mundo? ¿Qué será el amor sin amor? ¿Qué será?

El acto de parir es acto de aliviar el peso, de expulsar el dolor ¿Dónde quedo el fruto de nuestro amor? si hasta dios se volvió una figurita en el ultimo placar del cuarto sin cerradura.
Si. Yo me alejo y prefiero ser una roca en el desierto estrellado, una flor en el bosque virgen, un grano de arena en la profundidad del océano, que ser el humano que se puso el termino ser para no utilizarlo, para hacerle burla, para reír del termino: ser y humano.
Tenemos el poder y no queremos ser, todo por desprendernos del mundo, del bosque, del cielo y del sol que saluda a tiempo.

El infierno:

Almas entristecidas son las que abundan en este lugar. Cuerpos heridos, cansados del sol y de la luna, del día y de la noche. De respirar tierra y desgracia.
El cielo no se digna a llover, a darnos un alivio, el agua escasea tanto en nuestra tierra como en nuestras carnes. Quiero llorar, pero el tenerte en mis brazos me hace fuerte, tus ojos miran mi boca, y babeas del hambre.
Pero tu nombre es Yumma y el sabio dijo que serias la diosa de la fortuna. Tu cuerpo es de oro hija, tus manos son palomas que no encontraron cielo para volar.
La guerra del hambre nos esta llevando a todos, pero tu comerás de todos nosotros y serás la eternidad para el mundo nuevo.
Nuestros extremos son ramas de otoño y nos pintamos la cara para ahuyentar a la muerte. Caminamos desnudos con pasos marchitos, y pocos saben que hay detrás de aquellas montañas.
La esperanza me dijo que detrás de aquellas montañas están los árboles que dan frutos y los ríos que calman la sed. Al morir el alma se desprende de nuestro cuerpo y camina durante largas noches en dirección a ellas, al llegar al pie de la montaña mas alta, el alma recuerda como aprendió a volar y se adentra a la verdadera vida.
Esta es la muerte y esto es el dolor. Se fuerte Yumma.

Abuela Zulma:

Estáncame la vida con ramas de otoño y con agua de canaleta.
Estámpame un cielo amarillo ocaso en la nuca por siempre jamás.
Quiero comer pan con los ojos abiertos, quiero ser Péter con los ojos cerrados.
Quiero matar a la muerte, abrazar a las mentiras –frías mentiras, necesitan tanto de mi calor-.
Erupcióname la vida, dame de beber de tu piel muerta. El jardín esta con sombras lejanas y la ultima fase esta incompleta.
Enchúfame al televisor de tu alma, rompe el cajón.

Volverte quimera y mentira, llenarte los ojos de vida ¿Qué tan lejos te han llevado los años mujer?
Sostenerte como péndulo en mano, vas y vienes… pero en verdad no vienes, prefieres a tus paliduchos y tu noche.
Si digo la palabra te volverás nada, lloraremos juntos por doscientos manantiales.
Y en pleno vuelo dejare de aletear.
Rompe el cajón, fundí la cruz en nombres olvidados.

Si un momento se comprime en suspiros, y las madrugadas se vuelven única noche.
Si el viento me revolotea la suerte como papel carbónico y me derrota frente a mis enemigos (miedo y culpa en estado eterno) agachare la cabeza y esperare con los ojos cerrados tus manos muertas.

mi boca hará memoria y dirá Zulma.

Bonaparte y los centimetros afectivos:

Mi alma se levanto dos meses mas tarde que mi cuerpo, la cabeza no encuentra conexión con la mente…

Por eso el fantasma de Napoleón me habla, y los dinosaurios se alimentan en mi jardín. El metodista me quiere convencer, me dice que la sangre es necesaria para la fortaleza de una nación, y mi preferido: el reptil de pequeña cabeza –eh buscado tu nombre. Es frió como los laboratorios- me muerde el pantalón y me mira con sus ojos de vegetación, como invitándome a trasformarme en su Tarzan.
Napoleón esta furioso, cree que no lo escucho, y es verdad no lo escucho.
Eh leído sobre su envenenada vida y siempre me pareció un hombre soberbio, inteligentemente soberbio. Pero mi techo es un colador y eso es realmente lo que me preocupa. Ni la carencia de afecto del bicho asqueroso, ni el muerto que viene con aires de tristeza en busca de un amigo.

Querida mujer:

Caminamos tus calles con ansias Alejandra, ansias de encontrar tus ojos en cada esquina. Toque tus paredes esperando llenarme de vos y mire ingenuamente detrás de cortinas blancas buscando tu silueta cansada.
Allí estaba tu balcón camuflado entre tanta vida sin expresión, tantos planteos le habrás descargado en esas noches de ahogo que ahora tiene la mirada triste y reclama tus lágrimas, esas que no supo resistir el barniz.
Rompería a pedazos ese cartel maldito que tiene tu nombre; la gente te ve como cartel y te usa como esquina, y no entienden que sos literatura que agoniza.
¿En que mar me hizo nadar esa persona al compartir su tesoro conmigo?
No lo se. Pero puedo decir que en uno muy pequeño y profundo.
Que tribal se me volvió Avellaneda.
Ahora miro tus ojos oscuros, empapados en final, tu mano sosteniendo tu rostro y tu anillo adornando tu mano sagrada.
Boca pálida que introdujo la muerte, y se cerró cuando tenía que hablar.
Tus amantes te fueron a buscar…

La declaracion de Julieta Setentista:

Descontrolados por las pocas ideas que nos quedaban, el día se terminaba y teníamos, o mejor dicho tenía que accionar. Fue en ese momento donde tome un cuchillo -de esos que no cortan pero quitan vidas- me subí al auto, y poco después toque el timbre del comisario Alberto Fiond y descargue mis 39 puñaladas en el, una por cada compañero muerto en lucha. Le di muerte.

HURACAN

El ultimo diluvio que ensopo mis zapatos fue el mismo que destruyo mis escritos.
De modo que hoy me encierro en lo que queda de mi habitación, para recuperar las pocas ideas que quedaron dando vueltas en mi cabeza.

Dedicado a la mañana en la cual el señor José Rosamante dejo de creer en dios –su única condición: no utilizar mayúsculas en ese término-

Fue en aquel entonces donde el señor José Rosamante quedaba desocupado y miraba por última vez la puerta de la gran fábrica de botellas. Hizo del trayecto de regreso un conjuro de lágrimas, bronca y resignación, todo con un gusto a mierda en la boca.
Al llegar a su casa, se detuvo en la puerta e imagino como serian los días que vendrían para su familia, lo duro que se pondría la vida para la pequeña Margarita y la incomprensible Micaela.
Junto saliva para tragarse el mal momento y entro en la hiriente tormenta.
En la oscuridad vio sentada a Micaela junto al cochecito de Margarita, y en su rostro reconoció lo que le esperaba.
Se termino José –dijo ella- que el calvario, la pobreza y la desdicha te someta a ti, pero a nosotras no nos tocara, nos vamos a lo de mi madre.
Si tienes el valor de ver a tu hija en esta situación, ya sabes. Le beso la frente y se marcharon.

En memoria de tanto dolor:

en memoria de tanto dolor:


De repente la noche más agobiante comenzaba alejarse del pueblo, y las desdichadas luces amarillentas bañaban con un sutil y moribundo reflejo las casas, esas casas que
se perdían entre los empedrados y las canaletas.
El dulce aroma que desprendía la tierra al transpirar sus nutrientes, perfumaba con prudencia y le daba el toque faltante a esa noche perfecta.
Justo allí la acuarela se dio cuenta que amaba al lienzo y que cada roce - producido por terceros- hacia crecer en ellos el deseo de poseer boca y dientes para poder desatar la pasión acumulada.
Más allá despertó el joven, con el corazón desangrado y la voluntad media muerta, con la rabia más que pálida, y la conciencia podrida. Ya cansado de su optimismo, de transformar lo malo en bueno:
–Esto me cuesta tanto, esto me cuesta tanto-decía el muchacho- Maldita madre. ¿Por que me has parido en este calvario?

La sangre de su corazón alimentaba de colores sus ojos, y la interminable amargura segregaba su cuerpo, una y otra vez sin piedad, bañándolo con esponjas asesinas y con agua tibia. El agachaba su cabeza en su palangana –esta ya le quedaba chica- y con un vasito de cobre derramaba todo sobre su nunca. Luego se paraba como marioneta y se dejaba secar por la luna. Pero todo eso cuando tenía ganas, ahora el yacía en su cama casi muerto, buscando calor entre sus piernas –solo para evadir la profunda soledad que ya lo envolvía con confianza-. La cama desconoció al muchacho.

Y ahí se encontraba parado: con unos cuantos kilos de menos, mirándose se asqueaba con tanta imagen de velorio, de final trágico.
Aunque el éxtasis llego, el dolor no ceso

Rostro tuyo, tuyo rostro...

Cuentas regresivas en mi cabeza y la agobiante espera para mis manos.
Ellas son las que me piden a cachetazos tu rostro, y como no entienden lo que les digo, se esconden en mis bolsillos por algunas horas, hasta que te sienten llegar- falsa alarma- entonces su frustración es tan grande que ya no quieren escribir ni tocar guitarra, solo rostro tuyo, tuyo rostro. Mi rostro.

BUENAS NOCHES MEDIODÍA.

Me encontré con la madrugada fría como la hoguera de tus zapatos, como los textos viejos guardados en mi estomago, masticados y digeridos con tanto placer que hoy los devuelvo para apreciar su color nuevamente. Pero hablaba de la madrugada fría y de como me sorprendió hablando al encontrarme dormido, quizás yo la encontré despierto, valla a saber uno la verdad (la verdad es complicadita, usted sabe mejor que nadie).
Solo se que nos topamos, que yo estaba con mi noche hablando de lo estupido que es el rencor y de lo hermoso que es el recuerdo (un tema abierto: el recuerdo… oh recuerdo de mis pesares que pareces cuchillo de carnicero, tan frívolo. Sin rostro, siempre manipulado por alguien más.- tranquilo solo es un recuerdito-).
Y de repente la conversación se torno espesa (la espesura de los montes ¿vio?).porque cambiantes o te fuiste.
Siempre me roban lo que amo, como vos a mi noche. Que se fue o me la ocultaron, quizá seas vos y te transformaste, pero si te transformaste en madrugada jajá jajá… ya no quiero trato con vos, por el simple hecho de que cambiaste y no me avisaste. (claro jugar con las personas es gratis) eras perfecta para mi y no me escuchaste. Entonces ahora me parare en la cima de una montaña tibia (no quiero saber nada con el frío, sabe usted cuanto lo desprecio) y diré por un altavoz: Devuélvanme mi noche, ofrezco una linda madrugada como recompensa. Los niños que duermen en el parque se unirán a mi pedido. ¿Sabe usted por que? porque el piso es mas lindo de noche.
Y si ahora me encuentro llorando es porque nuevamente estas cambiando, pero sos tan cobarde, desde siempre existís y uso ese termino para evitar roses, porque si digo su edad… hasta las constelaciones se reirían. Sos más vieja que el universo, que el big bang y el ping pong. Y si. Hablo de más; es por impotencia ¿sabe? al igual que mi tonito irónico. (Dese cuenta, si no diría tono y no tonito)
Me canso de ponerte las explicaciones y acotaciones entre paréntesis, quizá si pararía de escribir y buscaría tus ojos en esta inmensidad…
¿Buscar tus ojos? Jajá, tal vez pueda mirarte y abrazarte ¿no? (Mire el nivel de delirio que creo, y ni siquiera se hace cargo de su belleza).
Pero en fin las cosas se dieron así.
Solo queda leche para un café más, si tendrías boca te invitaría uno, pero…
Y si tendrías brazos te pediría uno de esos…
Pero bueno todo es culpa mía, nadie me obliga a sentir tanto por lo abstracto.



buenas noche mediodía.

28 de Agosto de 1985.

-Vos quédate tranquilo Marianito que no moriré nunca, tendrás madre por siempre.
-pero tengo miedo mami, todavía no aprendí a cruzar la calle solo, por favor no te mueras.
- no llores, ven acércate. Mientras este bichito no camine mas las cosas seguirán así, te prometo que cuando recupere las fuerzas saldremos a jugar al parque, solo tu y yo.
-¿y si las cosas empeoran mami, y ese bichito cada vez come mas?.
-tranquilo hijo, sabes que esta la abuela y los tios.
-no mama, por favor ponte de pie, yo se que es una broma, no estas enferma.
-tranquilízate marianito siempre voy a estar con vos. Mira, trae aquella tijera.
-toma mami.
-me sacare el bichito hijo, me lo sacare así no termina con mis días. Yo solo quiero lo mejor para vos, no soporto la idea de no ver tu rostro, tu sonrisa nuevamente.
Es espantoso saber que no te cocinare mas, que alguien mas entrara por las noches a arroparte y darte un beso, mientras yo te mirare desde un rincón.
Tengo miedo hijo mió, yo quiero vivir y esto empeora me consume más el miedo que el cáncer, se me cae el pelo al mismo tiempo que caen mis ilusiones.
Y estas manchas me hacen recordar lo cerca que estoy del final cada vez que las miro.
-querida madre las noches que se apagan, son el comienzo de las mañanas.
Esas mañanas tan perfectas como el color de de tus uñas. No sufras por mí, ya cargas tanto dolor en tus huesos, cierra los ojos madre.
-hijo mió, dejaste que tu alma de poeta se devorara tu inocencia, tus manos miedosas, tu cuerpo en desarrollo. Ho hijo mió que haces crecer mi pánico, tan calma son tus palabras que desesperas mi espera.
-cierra los ojos madre, ciérralos sin culpa. Alguna vez me dijeron que los golpes se reciben mejor si son bruscos, no mal interpretes mis ganas, mi espíritu de retención esta más presente que nunca, pero odio los umbrales.
-devuélveme a mi hijo maldito ente, se que esta detrás de ti, esas malditas tijeras alteraron el ambiente, y lo escondiste.

Estabas en el aire.

Pez que flotas en el aire y respiras como nosotros,
Tan especial te ves con tus colores en el cielo.
Con desprecio te arrancare las escamas.
Huesos que yacen en el piso te ves como nosotros.

Falso amor de cotillón te compraste el mes pasado.
Usaste los huesos del pez aire, para adornar tu cuello.
Maldito amor económico te regalo una muchacha.
Escucha el timbre del horno el pez ya esta listo.

Acomodaste el mantel floreado. Olvidado y personalizado
Con tus manchas de tuco, tan tuyas, bien rojo pimentón.
Mama hoy no esta en casa, salio a cazar peces con su rifle.
Ámame tranquila nadie tocara la puerta.

Tocaron la puerta; es el pez, pero no flota, camina.
Se pego las escamas y usa sus pulmones como bufanda.
Quiere sentarse en la mesa y comer de el.
Cotillón de amores tráeme una escapatoria.

Teatro griego tráeme movimientos.
Literatura en latín dame tu pureza.
Dame tus armas, china polvorienta
El pez esta impaciente, quiere comerse.

Tenedores acompáñenme a recoger lo cocido.
Pero el horno esta vació. Maldito pez regenerativo.
O son ustedes metales, o son mis brazos.
Ayúdenme a cortarme, filos metales.

el frio soldado se marcha.

cec

Te dare el suspiro.

Niña mujer que caminas por inercia, que amarras con abrazos de piedra, y miras con ojos de nunca jamás; ten presente tu labor a la hora de hacer tus sumas, lee atentamente la lista que creaste tu misma para recordar lo perfecto de tus actos.

Niña alabanza que desarmas las palabras y creas pecados enemigos, verdugos oscuros, compañeros de la injusta injusticia. Lo triste de tu barriga combina a la perfección con lo incorrecto de tus pies.

Maldita eres niña canaleta, vives porque respirar no te cuesta, alejada de la ciudad y del campo, de las flores y de la muerte; pues eres eterna niña infinidad aunque en realidad vives muriendo, cada segundo palabra agonía rajas el silencio espesura de tu negación.

Pero no llores niña recuerdo, lo pasado allá quedo y te esperara con las manos llenas de nostalgia siempre que quieras volver, quédate tranquila que cuando rompas el hechizo
La normalidad será tan rutinaria que una cuerda te dará el suspiro.

Detengámoslos.

Rueda el canto de un ángel sobre un oído que se apaga en medio de la noche.
La noche adolescente como de 200 años, siente como el canto de un ángel roza una piedra, la piedra inerte simplemente existe.

Los mejores cortos grabados en mi patio.

Danza venenosa tranquilízate y siéntate a beber una copa conmigo, pero cierra la puerta que afuera esta ella y querrá hospitalidad también, solo tengo dos camas.
Tomaras del mejor de mis wiskies y veras los mejores cortos grabados en mi patio, te daré la cama más cómoda, mi almohada si lo deseas. Pero solo te pediré un favor.
Tendrás mis discos esos que te gustan tanto, limpiare la pista de baile solo para ti.
Pero solo déjame hacer una cosa. Llévate lo que desees de mi humilde casa, el perro es un fiel compañero quizá lo aprendas a querer con el tiempo.
Tal vez quieras mis pantalones o mi cepillo de dientes. Llévatelo todo si quieres; solo déjame fotografiarte, solo una foto. Cuando termine llévate la cámara si quieres, solo eso y un pequeño favor mas si no es molestia, cuando salgas dile a ella que estoy tan cuerdo como antes.

entra y cerra la puerta.

Danza venenosa tranquilízate y siéntate a beber una copa conmigo.

6: 45 A.M

Bienaventurados los hombres que golpean la conciencia sin remordimiento, acosados por el miedo al tormento, ignorados hasta el cansancio, inconcientes de sus hechos.
Son las victimas del día a día, del duro trabajo y del débil sueldo.
Son los hijos de sus padres, y los nietos de sus abuelos.
Son los padres de la miseria y del control autoritario.
Quieren llegar a sus casas y reposar el peso de sus cabezas, sobre esa almohada tan llena de sueños frustrados, de fabulas irracionales, de verdades censuradas.
El reloj indica el final del descanso y les recuerda que lo más cruel del invierno les espera afuera, junto a esas calles vacías y las últimas horas de la noche.
El trayecto se hace tan corto cuando uno no desea llegar, pobres hombres bienaventurados, imposible les es soñar con el verano, con unos mates en el patio, y con la pasión olvidada.
Resignados a vivir anestesiados, a masticar la sopa, tomar la carne, saborear lo amargo de lo rancio. Aprenden a disfrutar de un baño caliente, una toalla mojada, un vaso de agua, A olvidar el dolor de espalda, los calambres y la migraña.
Ellos entienden que al subir tendrán que elegir el asiento más cómodo para poder reposar 35 minutos mas, deseando que ese motor deje de funcionar, que esa ventana se pueda cerrar y esa mujer desconocida de al lado los abrace y les diga: dame mas almohada, no me robes las frazadas…
Continúan su trayecto sin interrupciones, pobres hombres bienaventurados.
Donde esconden sus lágrimas, inundan y ahogan su felicidad, odian no poder comprar más pan, ladrillos para regalar sus chapas, una pelota para poder jugar, un ramo de rosas para poder amar, ellos saben más que nadie que no necesitan de rosas para crear amor, ni de pelotas para poder jugar. Solo les gustaría poder demostrar más de lo que podrían dar.

Carnavales en b&n

Mantener la frente bien en alto y cerrar los ojos para poder flotar, recorrer los caminos sin saber a donde acudir, desvestir las apariencias, encontrar un lugar.
Exprimir la luna para mantener la fuerza en nuestras manos, construir un reloj para detener el tiempo y retenerte conmigo.
Lo inmaduro de mis celos contradice lo seguro, abrazos inteligentes entrenados para causar sensaciones, palabras instruidas para crear frustraciones.
Células trabajando para que yo reaccione, vientos que soplan canciones, voces que reclaman besos.
Responsabilidad y demandas, carnavales en blanco y negro, sonrisas a color.

un apellido incorrecto.

El paciente Carlos Maksos espera el resultado de sus análisis. Sentado en el asiento más incomodo, del hospital más lujoso, del barrio mas pobre.
Sus manos tiemblan sin parar, junto a su mente, que sin cansancio busca las mejores imágenes de trenes, sogas y revólveres.
Ve salir al profesional del consultorio (no quiere verle la cara), este camina muy lentamente, con pisadas desparejas, ambidiestras…
Se paro delante de nuestro queridísimo Carilitos, acomodo las hojas y comienza a leer en voz alta: sus células están en un pozo depresivo señor. Usted sabe que mueren a cada segundo y no sabría decirle porque miles de ellas están de luto, no quieren trabajar, se suicidan. No soportan la idea de un final impuesto por un sistema sanguíneo.
No quieren hablar conmigo, con suerte les mandare una carta y con ansias esperare la respuesta.
mientras tanto usted señor CARLOS MAKSOS coma mucho helado y mire películas hasta el cansancio

Ernesto es feliz.

El doctor Ernesto Infeliz no encontraba ocio en su domingo, ni lugar en su cajón para guardar dos fotos en blanco y negro (quizá sean a color, pero su apellido lo limito siempre y con esfuerzo las vera de color sepia)…
Sus espaldas estaban escritas con tinta negra, y cada una de ellas plasmaba su fecha correspondiente junto a una nota: La primera: 1896 “la vuelta al mundo”-Emmanuel descompuesto y Maria embarazada-
La segunda: 1936 “tu sombra no es comida” -Leonardo superado y Tadeo incomodo-
A nuestro doctor lo ponía incomodo saber que eran las 11 de la mañana y lo mas extremo de sus emociones se habrían escapado con esas fotos.
Miro por esas ventanas viejas y tras esos vidrios mugrientos (mugre, mugre).
Recordó lo gris que era el cielo, y al aproximarse más al polvo, apoyando su nariz para su sorpresa el pasto estaba más blanco que nunca.
Esto lo incentivo a pensar que sus fotos eran demasiado hermosas para guardarlas, para consecuencia la idea ya se proyecto en su cabeza en forma de palabras “buscar unos lindos marcos. Colgarlos en el baño”-, sin mas preámbulos el. Infeliz tomo su tapado, un billete de 50 y dos de 5 (Ernesto odia las billeteras, documentos, credenciales, tarjetas, entre otras cosas) los hizo un bollito, los guardo en su bolsillo giro la llave dos veces y salio a sus afueras acromatizadas, nuestro doctor siente aire en los pies al salir de su casa (como lo hace al llegar).
Sus espacios crecieron y su mirada sobre el cuadro llamado “vida” le pareció como rara vez interesante, pensó que esta vez toda seria diferente - tenía una meta por concretar- una sonrisa sin experiencia lo sorprendió achinandole un poco los ojos, entorpeciendo aun mas su caminar.

secuencia.

Mantengo la idea por más de dos segundos, la miro, la aprieto, la destruyo para luego poner a jugar a mi creatividad, la aplaudo, la aliento me mira, se inhibe y muere lentamente.

punto 1,2 y 3.

Sortearon la vida de una pequeña niña, en un carnaval distorsionado por el aumento de lentes olvidados por alguna persona con más de dos problemas.

Curaron la memoria de generaciones golpeadas (a estas les costo tanto asimilar los golpes) Ellas manufacturaron el dolor y deprimieron la depresión, crearon la construcción, y se olvidaron que olvidarían el poder de sus mentes.

Nitrógeno, nitrato, sulfuro. Sulfurado estamos por los elementos que nos dan presencia, esa división que fue creada para terminar con nosotros, si las partículas de un átomo pueden ser separadas PUM!!!

Ahora simplifiquemos el universo, la razón de ser y estar y veamos una situación personal:

Maria tiene dos hijas y dos baúles de color marrón, cubiertos por el polvo; uno para guardar todo lo malo y el otro para lo que resta.

Un día el baúl de cejas fruncidas se llena y no tuvo mejor remedio que depositar todo lo que valla surgiendo en el baúl de los labios amigables.

Inevitablemente al poco tiempo este también se llena…

Luego de meditarlo unos momentos Maria llama a sus hijas, las mira, les pide que abran sus bocas y muy lentamente, con movimientos infinitos, interminables, irreparables; comienza a introducirles tanto sentimiento oscuro encuentre en sus baúles: miedo, rencor, odio, dolor, desesperanza, miedo, miedo, miedo, rencor.

Al terminar, esta mira sus baúles… a uno lo encuentra vació y en el otro una foto solitaria al fondo de todo, de espalda como ignorándola. Esta la toma y al darla vuelta encuentra el rostro de sus niñas, solo le queda a esa madre su momento de reflexión.